Marie Antoinette

J'aime fêter les très vieux anniversaires, passer les cents ans, c'est là le charme.

Marie-Antoinette, la plus reine des reines de France aurait aujourd'hui deux-cent cinquante trois ans. Et elle les porte plutôt bien.

 

Son nom seul suffit Marie-Antoinette : délices futiles et gravité poignante.
Elle est légère comme le clavcin de Mozart, pincée comme les cordes de la harpe qu'elle aimait tant jouer, poignante et sombre comme personne.

En dépit du rôle elle n'est pas un personnage ; le tragique dela lecture de la correspondance et la vie de Marie-Antoinette c'est que son histoire n'a pas été écrite par un romancier romantique et génial.

Elle tresse les archétypes, idole et martyre, autour d'elle mais ce qui fait qu'une fois vue on ne peut s'empêcher de la regarder encore et encore et encore, dépasse les explications évidentes sur sa vie et son temps.
Marie Antoinette : c'est un motif de fleurs sur une tapisserie de soie, une fragilité de roc, une couleur de rose, un détail sur une boiserie et le retroussé d'un panier sur une robe. Une légerté d'être insupportable et assumée.

Une légerté qui n'a jamais plié, qui est devenue son essence.

Intemporelle, belle et rebelle, qu'importe les horreurs de l'histoire, l'icône n'a jamais eu besoin d'étiquette.

 

Hermeline